Колыхается тюль на ветру, подоконник холодный под ноги…
Как-то стало невмоготу выбирать «не свои» дороги.
Знаю, люди не могут летать. Человек – бескрылая птица.
ЖгУтом вены перевязать, цель проста и легка – разбиться.
Будто белой невесты фата, колыхается тюль на ветру.
И горит не сгорая звезда – ей гореть невмоготу.
Знаешь, с детства боюсь высоты. И теперь понимаю: не зря.
Светом не наступившей весны загорится в глазах заря.
Я молчу, но, пожалуйста, знай, принесу на ладонях звезду… -
А случилось так, что «прощай»… просто стало невмоготу…