* * *
О чем ты плачешь, птица,
вечернею порой?
О том, что не продлиться
беспечности былой?
О том, что все на свете
идет и вкривь, и вкось?
О том ли, что столетье
со взрывов началось?
На пасмурной аллее
дышу тоской твоей.
А в небе всё темнее,
и на земле темней...