Поспешность, с которой мы все умираем
Нигде не находит ни отзвука, ни состраданья.
Поспешно и радостно мы умираем,
И души сбиваются плотно в надёжные стаи.
Поспешно и трепетно мы умираем,
Но хаты стоят наши, в них приоткрытые ставни,
И крики детей всё те же,
И мат пастуха всё тот же.
И всё, как бывало прежде.
Никто нас не помнит больше.
Никто нас не помнит больше.
И Солнце своими лучами
Новую жизнь тревожит –
Ту, что идёт за нами.
О нас не узнают больше
Те, кто пойдут за нами.