Избыток чувств. Накал страстей. Адреналин
Зашкаливает, не давая оглянуться.
И к цели ты идёшь один... Пегас несёт...
Нет сил остановиться иль назад вернуться.
Пока не выплеснуты строки и слова
Нет Жизни, Времени ,и нет Пространства.
Ритм сердца бешен... Пульс частит , а нервы-тетива...
Все образы вокруг сливаются в безумном танце.
Дыханье замерло... Кружится голова...
Грудь разрывается, пытаясь сделать выдох...
На лист нетронутый излиты те слова,
Которые показывают чувств твоих избыток.
И лишь когда дотла опустошён
Ты ненавистью или неземной любовью,
Господь дарует дивные слова.
Стихи , твоей написанные кровью.
P.S. Однажды у меня спросили о том, как я пишу свои стихи.Я задумалась. Действительно, как?Сам процесс написания, вернее того мгновения, когда рождаются внутри меня ( или приходят извне)строки мне удалось описать почти точно.Но тут-же у меня самой возникли ещё два вопроса, на которые я , даже спустя десять лет, не нахожу ответов:"Почему я?"и "Откуда?". В первом случае я так и не знаю, почему вдруг, в достаточно зрелом возрасте начала писать, вернее записывать или навсегда терять строки , которые возникали в любом месте, в любое время, независимо от обстоятельств окружающих меня и ничем к этим обстоятельствам не привязанные ни в данный момент, ни ранее.А вот ответ на второй мой вопрос должен быть более интересен , но он скрыт от меня наглухо. "Откуда?". Действительно, откуда приходят рифмы стройные, которые ложатся в ряд и в лад? Откуда берутся сюжеты и образы, которые вдруг , взрывом, появляются в моей голове и не дают покоя до тех пор, пока не появятся на листе бумаге в виде строк ,и можно будет сделать выдох , остановить хоровод головокружений и, обессиленно, с удивлением и даже отчасти с ужасом увидеть вдоль и поперёк исписанный отрывками слов клочок бумаги.
П. Соболева.
07.07.08.