В смокинге, в белых перчатках,
В цилиндре и во фраке,
Не оставляя пальцев отпечатков,
При свете тусклом свеч, во мраке
Сидит унылый господин,
Что пишет тихо во тетради,
На стуле восседает с гордостью, один.
И множество теней на стенной глади.
А за окном, уж третий год,
Льёт дождь, потоками смывая
Листву и грязь. Круговорот.
От самого истока и до края.
Потом же снова начать круг.
Вдох-выдох. День, а следом ночь.
Водопроводные постукивания труб.
Квартира. Почерк. Свечи. Прочь.
Под небо. Под мохровый, сероватый
Вытяжно-густой ковёр.
Чувствуешь ступнями. Шерховатый.
Без имён и без знамён.
Лирика пронзает окна.
То соседняя квартира. Край
Ищет музыкант свой снова
Под собак бродячих лай,
Скрипкой тягостно терзая
Каплю каждую дождя,
Печалью строк и нот вдыхая
Жизнь во мир, в себе тая
Нищенскую серость подъездов,
В коих грифелем карандаша
Ненашедшие под небом место
Пишут чьи-то имена, слова.
Однако, несмотря на слякоть,
Ливень, град, - А жизнь идёт.
Может хочется и плакать.
Ну а может нет. На взлёт
Длань, перо, тетрадь, листок,
Ходики часов, на шее крест,
Кружка чая, сахара кусок-
То является протест
Бесполезный. Ведь нельзя
Общество спасти от мрака,
Ну а так же от дождя
Или же от рака.