Шёл Сенька дорогой средь злачных полей,
Гнал стадо скотины не царских кровей,
Ему шёл не первый десяток как лет,
И был он простой разбитной человек.
Он шёл и не думал о жизни никак,
А просто жил жизнью странный чудак,
Поля, огороды, скотина и двор,
Какой мог идти бы иной разговор.
Встречая восход, провожая закат,
Он пил и гулял и всему был так рад,
И думал что Богом всё так и дано,
Кому-то шить шёлк, а кому-то сукно.
Кому-то есть сало, икорку кому,
Ему же у хлеба всю жизнь быть в плену,
Но доля понятна, какой разговор,
У Сеньки лачуга - не княжеский двор.
Да вот среди всех устоявшихся дел,
Скотину на выпас cогнать не успел,
Средь поля и солнца, в пыли пока шёл,
Нежданно он шапку соболью нашёл.
И шапка богата и шита не так,
Как носит в деревне ну всякий босяк,
Подстёжка толь шёлк, а быть может парча,
Короче, та шапка с чужого плеча.
У Сеньки в руках непонятная дрожь,
И боязно взять и рукам невтерпёж,
Стоит, рот раскрывши, глаза округлив,
И охнуть боится, хотя не пуглив.
Красавица шапка лежит на земле,
А Сенька как шавка в своей конуре,
Пытается в чудо поверить душой,
Что, правда, ту шапку узрел пред собой.
Упал на колени, в охапку враз сгрёб,
И ткань на подстёжке усиленно трёт,
Понюхал украдкой, попробовал вкус,
Подёргал себя за свисающий ус,
Пытаясь поверить, что чудо сбылось,
И в жизни сей серенькой счастье нашлось.
Забыл про скотину, какие дела,
Когда тут рассказы на год для села.
Теперь он в героях, в почёте у всех,
Когда в этой шапке для вящих потех,
Вернётся в деревню, пройдёт по дворам,
Заглянет к соседям, красуясь в ней сам.
И с мыслию этой он шапку берёт,
Находит в ней перед, на лоб свой кладёт,
Стараясь её натянуть на себя,
Сначала легонько, потом надавя.
Не лезет та шапка ему на чело,
Подумал от влаги её повело.
Давай-ка растянем её посильней,
И сразу напялим на лоб поскорей.
Подумал так Сенька, и шапку схватив,
Не думая силу к тому приложив,
Да лопнула кожа и мех полетел,
От ужаса Сенька на зад свой осел.
В руках лишь ошмётки от шапки былой,
В глазах слёзы горя и ужас сплошной.
Вот счастье-забава сидела в руках,
Коротенький миг и остался лишь прах.
Не надо всё счастье тянуть на себя,
Порою оно, в колокольчик звеня,
Прокатится чинно на тройке коней,
Мелькнёт красотой, что порой поважней,
Оставит в душе и на сердце свой след,
На сотню ли тысячу следующих лет,
Кристаллом откинет от нас забытьё,
И в краски расцветит серость-житьё.