Всякий раз, после ласк получая кинжал,
Лёжа в лужу лицом, ловко изображал
Тонкий юмор в брикетах и грусть на развес,
А стекло своих глаз отворачивал в лес.
Есть и плюсы, конечно – с кинжалом в спине
Болей в бронхах, в зубах, в позвоночнике – нет.
Оттого и улыбка, и мягок кадык.
Всё шарман. Всё пройдёт. Зарастёт. Уж привык.
Станет крепким вином горький жизненный сок,
Боль осядет ажурным сплетением строк.
Только странно, опять лезет в рифму на кровь –
Постлибидо, растущее в недолюбовь.
Недожизнь. Недосмерть. Недоправда. Не верь.
Не ответ на вопрос. Не захлопнута дверь.
Не сказали – прощай. Возвращайся, я жду.
Я ещё не здоров – говорю ерунду.
Пёс узнает твой запах. Ты вспомнишь, где ключ.
Дом укроет тебя от назойливых туч.
Я увижу у входа твои сапоги
И сниму с себя плащ, шляпу, шарф и мозги.
Я ведь верю, что ты – то, что я так искал,
Всякий раз, после ласк получая кинжал.
1999г.