Чего ты рванулся с работы? Средь белого дня?
А офис вцепился в тебя, как репей, - проводами,
Упавшей листвой документов, косыми углами,
Разбившейся мышью, глазами коллег: «Не поня...»
Ты плавил педаль, все наказы забыв безотчётно,
На скорость делил свой вечерний и утренний путь.
Секунды текли в перекрёстки, как ткани – в полотна.
Твой город был ярок, ленив, не тревожен ничуть.
У самого дома. По сердцу – косая бороздка.
И ринулась память в обратный отчёт кривизны.
Дорога под солнцем… Надежда… Второй перекрёсток…
Асфальт… Переход… Золотистая туфля жены…