Дом на Лиговской, напротив, кон. зала.
СТАРЫЙ ДОМ.
Старый дом, ты холодно стоишь
На тротуаре, осени печальной
И без жильцов, ты все же не молчишь,
И облик свой, являешь изначальный.
Красавец дом! В тебе осталась стать
Тебя чуть портят выбитые стёкла.
К судьбе твоей тянусь, но не достать,
Она в веках, а ты стоишь - высоко!
А, молод был! Ты молод был когда - то?
В тебя стекались: века - людские судьбы
И молодые барышни, ребята…
Но нам о них, рассказано не будет.
И были свадьбы, в яблоневый цвет
И детство, в той прозрачной рани
Всё было, было, а теперь вот нет,
А, дом стоит и наши души ранит.
Это - печаль! Не голоса ль жильцов?
Графини той, что не дождалась графа
Слышу детей и слышу их отцов,
Их гувернёров - тараторит сваха…
И кухня, кухня! В запахах харчей
И дворня что - то озорно хохочет.
И, вот стоит тот дом, теперь ни чей,
И вроде б, ничего уже не хочет.
Стоит пустой, весь вычищен с нутра
На кап - ремонт поставлен он теперь.
Гуляют в нём, до времени ветра,
Среди его утрат, среди потерь.
О чем грущу, о чем мая печаль?
Здесь умерших давно похоронили
Пусть говорят, они свое отжили
И все - равно, их безысходно жаль.
Во всём лета, дом думами воздвигнут
В любом изломе, их горячий спор
Величие, желание постигнуть!
Земную радость, красоту, простор.
Во всём простор и строгих линий вязь
И дом, ещё не сыпок весь - снаружи
Словно наш предок, Александр - князь!
Родство это легко тут, обнаружить.
Что ж я, в оцепенении стою?
Словно махают, мастеров тех руки
Они давно, наверное в раю,
Не знаю, нас, возьмут ли, на поруки?
А, дом - красавец! Сколько судеб он
Впитал в себя и записал на стенах
Людей незаурядных, смелых…
Но дом молчит и камень, и бетон.
А мы куда, от красоты ушли?
Ракетами, вспороли небо…
Собой гордимся, многое смогли,
Но, у кого - то, нахватает хлеба.
Теперь вопрос, глобальный, мировой
Не знают, как планету уничтожить?
Поскольку атом, это - сделать может,
То вряд ли, кто останется - живой.
От красоты, куда шагнул, куда?
Не это ли, теперь и щемит душу.
Что создано, народом на века,
Какой - то гад, планирует разрушить.
И дело всё к тому, спасенья нет!
И сделают, всё, нашими руками
И будет сыгран траурный сонет,
Над умными, что делать - дураками.
Красавец дом! Прости, что мыслю так
Не я занес секиру, над планетой
И все равно, прости меня, за это…
И за слова, что взял из бытия.
19.09.1985 год.