- Ваше Высочество, это всего лишь любовь.
Вас одиночество, очень надеюсь, не греет?
Я не прошу обещаний в ответ. Вечереет...
Вам не угодно тепла? Что-то климат суров.
- Граф, Вы смеётесь опять или это сюрприз
и под доспехами Вы, как и все мы, из плоти?
Сети для сердца не слишком ли быстро плетёте?
Или надеетесь на мимолётный каприз?
- Ваше Высочество, нет ни надежд, ни сетей.
Сердца огонь не сумел я смирить, и прорвалась
свозь этикет глупых чувств невеликая малость.
Кто упустил - тот уже получает плетей.
- Снова ирония, граф. Вы несносны порой.
Ваши слова холодны - отчего сердце тает?
Хочется верить, как будто бы я Вас не знаю.
Граф, попрошу, осторожнее с этой игрой.
- Ваше Высочество, только в смирении страсть
может достигнуть достойного рифмы накала.
Ну а чем ближе мечта, тем страшнее опала.
Было бы ради чего меж сердец пряжу прясть.
- Граф, Вы меня рассердили. Подбросьте долгов
тем, кто из Вашей души упустил откровенность.
Только вот, думаю, это - душевная леность:
нету надежд - но зато не наставят рогов.
- Ваше Высочество, целится лучник в упор.
Не шевелитесь, я Вас от него заcлоняю.
Он не Амур, и, надеюсь, похуже стреляет,
а две стрелы в одно сердце - увы, перебор...