Вот мы с тобой всё смеёмся, плетём слова Без веса - чего нам стоит, рифмуем влёт, К примеру, смерть очень просто зарифмовать, Ещё, для эффектности, боль, что наотмашь бьёт; Ну, рай, разумеется, тонкую хрупкость вен, и кровь - лишь бы било ярко, чтоб пыль в глаза.
Чем больше рифмуешь, тем проще забыть о тех, кто боль эту носит в себе, а не врёт в стихах. Что кто-то живой, настоящий, глотает смесь - отсрочку от смерти - пусть с болью, но всё же жить, что кто-то не ради рифмы помянет смерть, спиною почуяв гудение пуль чужих...
Не надо, не надо, я всё ж не настолько глуп, чтоб спорить со смыслом и движущей силой слов. Но слов слишком много - плодятся и несть числу, а смысл в них ловить - позабудь про большой улов.
И знаешь, родная, что в этом страшней всего - не то, что от жизни и смерти мы далеки. А то, что вот я погорюю, поплачу зло, но так и не перестану писать стихи.