Пишешь поэмы
Не слушая старших
Но твои проблемы
Не важнее наших
Забываешь о мире
И ищешь кого-то
Только нет сил
Противостоять мертвым
Берешь ручку
И разум бросаешь
Того, что ты пишешь
Уже сам не знаешь
Глаза затуманены
Бумага исписана
Тебя слова ранили
А нас – твои мысли
Несчастный писатель
В своей каморке
Ищет спасенье
В рабочей порке
Несчастный писатель
А жил ли ты?
Ты умер в центре своей мечты…
Каждая строчка –
Кусочек жизни
Каждая точка –
Конец мысли
Мир из рифмы
Мир из фальши
Мы уничтожим,
А что дальше?