Который раз ступила в ту же реку -
А вкус воды почти не изменился,
И водоросли словно бы всё те же
Переплелись с намокшими крылами…
Растаявшее солнце станет вехой:
Путь начался сквозь узкую бойницу.
Струящиеся, как вода, одежды,
Закатом осененные, пылают.
Река горит, а небо потемнело.
Иду в воде – несовершенный мрамор.
Сон или бред?.. Но наяву, во сне ли –
Крылатых призывают стены Храмов.
Из волн встают обугленные башни,
Обточенные временем, как морем…
Иду вперёд, и мне уже не страшно
Представить, как река меня укроет.
Сентябрь 2003 г.