Боже мой, опять кружится снег,
И опять болеют чем-то люди.
Не пойму я этот страшный век,
Где раскаянье презреньем судят...
Ветер прорывается в окно
И колышет стылый снег в полыни.
Мне уже принять не суждено
Стройный перекрест условных линий...
Не бывает что-то от себя,
От других по-всякому бывает,
Мы запутываемся, любя,
А в каких сетях? Никто не знает...
Я пришел, чтоб видеть свет и тьму,
Чтобы различать тепло и холод.
Кто же вертит эту кутерьму?
Я не знаю... Может, слишком молод?