Накурил Евклида, набухал Пушкина,
Разобрал тумбочку с моими дисками,
Срифмовал Великого Поэта с ватрушкою,
взвесил все и ушел вместе с рисками...
Я скучаю по нему, закрытый в офисе,
я грущу, как дурак, не могу с места сдвинуться,
пока он по горам носится,
чтобы белой чайкою в небо кинуться.
Он стал музыкант, бизнес сдал мышам,
он продал дом, и купил воздух,
и теперь только им и дышит,
пьет свою любовь и в Крыму грозы.
Я прощаю ему свою зависть черную,
он меня не простит за свою призрачность,
я его судьба недообреченная,
он живой жизни для меня признак.