Ты калиной ржаво-красной
Лечишь душу мне напрасно.
Капли ее терпкой крови
Отзовутся только болью.
Пустота. Не расплата за что-то.
Только холод и безразличье.
А еще ведь так молод наш повод,
Потому еще живы приличья.
Крутишь души как руки в заломе.
И в угодье рукопожатья
Упускаем сквозь пальцы крупицы,
За которые нужно держаться.
Прижимаем локтями порывы,
Да из самых благих побуждений.
Не свои все, а больше чужие.
Не по прихоти – из убеждений.
Из высоких, морально-глубоких
Привнести оптимизм стремимся.
Почему же чужая ирония
Все струится по мокрым ресницам?