сижу в окне, смотрю на мокрый город,
заляпанных прохожих-беглецов..
не спрятать им носы в песцовый ворот -
ведь летом несезонье для песцов.
и вспоминаю почему-то 9 жизней..
ведь 9 жизней - это сложно, разве нет?
не говорите мне, что нет меня капризней,
и я не вспомню о смертях в ответ.