Проводит дождик до дверей
Шуршаньем мыши...
Стоит под окнами сирень –
В затылок дышит.
Ступенька скрипнет – и порог,
И половица,
Очертит сумерек перо
Предметов лица.
Ты снова здесь – ты вписан в быт
Многоугольный,
В проулках тьмы – как следопыт,
Охотник вольный
Вновь постигаешь нрав вещей,
Давно знакомых.
И камнем, замершим в праще –
Безмолвье дома...