Над жнивом летают вещие птицы...
Слепый ветер далёко на гуслях играет...
В небе, в облаке, образ божий троится...
Манной небесной солнечный свет ниспадает...
Ах, эти образы выжженной стари!
Нет, нет, да из раннего детства всплывут:
бабушкин взгляд, купола, купола... И алтАри,
и голуби тучей возле церкви вспорхнут...
То ли явь, то ли сон, то ли память иных поколений
мне душу врачуют так нежно во сне,
знаю, Дух на голубей белой стаи разменян,
и один голубок - прилетает ко мне.
Где-то в глубинах моего подсознанья,
как под стеклом иль под вечно живою водой,
тайны хранятся всего Мирозданья:
Пустыня. Гора. И в гору идущий Исус молодой…