Он мим, он поэт, он слуга Мельпомены.
Он служит искусству своей чистотой,
Не видя себя вне проклятой арены,
Он ищет покоя, борясь с пустотой.
Он пишет стихи, столь похожи на ветер,
И песни его как прощанье грустны,
И, стоя неловко на табурете,
Читает поэмы, дарящие сны.
Я знаю его, он известный мечтатель,
И верит в любовь, хоть несчастен и сам.
Он раб своей музы, шедевров создатель,
И столь непокорен минутам, часам.
Создав сто улыбок, рисует он маски,
И как только бумаги коснется перо,
Он будто ребенок играет со сказкой
В уютной каморке – мой милый Пьеро.