Ну, вот и здрастье, тётушка Лето, я давно Вас ждал, извините, что немного заспан…
Лето гарцует в дожде процессией, позволяя
Мыть руки под зонтом любимых барышень,
Спешащих рассказать тебе что-то о подругах,
Любимых книгах (хотя их только две)
И фильмах, намыленных счастьем любви
Улыбаешься и утвердительно махаешь головой,
Думая о чем-то своём, утверждаясь и радуясь,
Ведешь их как ручных обезьянок за локоток,
Рассуждаешь о красоте, говоря, что другие особи,
Пола женского, не более трещины красоты
(Чтобы не получить затрещину от них)
Встречаешь друзей веселогулящих на земле,
Но друзья – громко сказано, и ты говоришь тише,
Они отмечают свое многолетие пребывания,
Пьют горькие напитки, от которых уходят мысли,
Ты уходишь, но на время, горькость меняя на вино
Потом, когда все слишком пьяны чтобы говорить,
Ты забираешь бутылку вина и идешь домой,
Допиваешь вино и садишься смотреть что-то,
На счастье показывают Линча, самое время,
Досмотрев, ложишься дочитывать старца Гюго,
Сожалея, что не хватило денег на томик Фаулза…