Свет фонарей пролился.
Люди спешат домой.
Ветер развеселился.
Ранний весенний зной.
Вскинув у куртки ворот
И проходя черту,
Где уж совсем не город,
Путник бредёт во тьму,
Где на окранье града
Снова ведёт тропа
К месту, где слёзы градом,
Царствует тишина.
Нет, не осудят мамы
Блудных детей своих.
Там, где ломали храмы,
Снова возводят их.
Что ж ты опять в дороге?
Снова натружен взгляд,
Ломят больные ноги,
Не повернёшь назад.
Видимо, есть причина
В том, что не ищешь брод
И не страшит кручина,
А всё наоборот.
Ты, проходя посадки,
Место рожденья строф,
Видишь вдали оградки
Вечных для тел домов.
Нет, не осудят мамы
Блудных детей своих.
Там, где ломали храмы,
Снова возводят их.