С книгою любимого поэта
И с котомкой тощей за спиной
Хорошо шагать по белу свету
Из прохлады в воспалённый зной.
Женщина любимая обманет,
Не измЕнит - слОвом, просто так,
А душа ещё мудрее станет.
Так на поле прозябает злак,
И, качаясь мирно и приветно,
Каждому прохожему дарИт
С тихим звоном ласкового ветра
И толИку малую молитв.