Я часто хожу через маленький скверик.
Иду напрямик, мимо статуи в камне.
Сегодня смотрю, не могу не поверить,
Для совести нашей стоит изваянье.
Стоит человек, в небо тянутся руки,
В них бережно поднята над головой,
Так сразу не пОняла: хлеба краюха,
А в этой краюхе укор нам немой.
Тяжёлой работой и потом добытый
Вывозят на свалку, бросают как мусор,
Зеленою плесенью часто покрытый,
Валяется хлеб наш, всего лишь надкушен.
Ведь помнят же люди в лихую годину
За хлеб и за землю народ воевал
И пленных солдат, ребятишек невинных,
Лишь хлеба кусочек от смерти спасал.
Я мимо прошла, ну а мысли остались
С сознаньем того, что живём мы спокойно,
Но видно совсем наши души «зажрались»,
Что хлеба краюху не ценим достойно.