Больной июнь, как будто осень-
алеют листья татарских клёнов.
меня преследуют отрывки снов зелёных
и слов чужих, незаданных не мне вопросов
Я отвечаю не тебе, но вслух, почти неслышно
ищу цветной просвет на сером фоне,
как будто бы с меня снимают грязный номер
ведут по коридору и всё тише , тише
"Держись!", которое когда-то кем-то
произносилось;окно зияет алым,
губы - белым, сыплют речью небывалой
все руки в краске,я не умею писать портреты
но если бы тебя мне рисовать пытаться ,
я рисовал бы струны, на них-пальцы,
забыв про всё,я рисовал бы лета вестник
того, прошедшего, где сны и твои письма.
Я рисовал бы,но в десятых числах
этого июня для меня уже нет места...