Душа умирает... ей двадцать шесть лет...
Она уж не ждёт, когда я стану смелой,
И рвётся туда, где меня уже нет,
Пытаясь покинуть живущее тело.
Она меня мучает даже во сне,
Рисуя картинки забытого детства...
Настолько устала, что, кажется мне,
Лишись я души, и не будет мне бедствий.
И каждую ночь, засыпая, молю
Всевышнего бога послать мне забвенье,
Лишить сны того, что я очень люблю,
Чтоб утром проснулась я без сожаленья.
// 8.6.8