Когда над городом ночным
засияет луна
и горожане видят сны,
я сажусь у окна
и, проглотив стакан портвейна -
стимулятора муз,
пишу, по обыкновенью
этот странный блюз -
Пр-в: блюз, который никто не споет.
Блюз, который никто никогда не споет.
О чем он, этот самый блюз
(по строке на глоток)-
быть может, о городах,
где побывать не смог;
о ненаписанных мной песнях,
позабытых стихах,
психоделических картинках
в беспокойных снах,
о неотправленных письмах
и текущих счетах,
о недодуманных мыслях
и чужих долгах,
о неразрушенных замках
и соленых ветрах,
о непроставленных штампах
и о пятых углах -
Пр-в: блюз, который никто не споет.
Блюз, который никто никогда не споет.
Но вот сменяет ночь рассвет
и знаю я лишь одно,
что неизвестен ответ
и, в общем, все равно,
зачем я ночью не спал
и сочинял этот блюз.
Но вот дописан финал,
на том окончится пусть этот
Пр-в: блюз, который никто не споет.
Блюз, который никто никогда не споет.