Склонился над бумагой светлокрылой,
Готовясь к переводу хрупких строк,
Надеясь, что своей волшебной силой
В другой язык направишь слов поток.
И ежится душа от предвкушенья,
И сердце от предчувствия дрожит, -
Вдруг мыслей твоих быстрое движенье
Стих автора прекрасней воплотит.
Поэта ты ревнуешь ежечасно,
Ты шлешь к нему извечных войн гонца,
И битва та за творчество ужасна,
Сраженью не предвидется конца;
За автором ты гонишься напрасно,
Ведь ты лишь представительство Творца.