Путает, путает кодой чужой
Джаз голытьбы - полупьяных иллюзий.
Видимо, так уж неловок и грузен
Строй позабывший июнь-дирижер.
Но, он ведь - первый, забредший во сне,
Встав на мою болью серую сцену,
Пусть тянет струны – не сердце и вены,
Гершвину врет, а не памятью – мне…
Я потерплю скрип расстроенных мыслей,
Я потерплю гул рассохшихся дней,
Если встает, невозможным игристый,
Робкий рассветный этюд - он важней…
Я средь бемолей услышу Её –
Ту, что никак еще не называю,
Знаешь, несыгранность в джазе - не в счет.
Может, и к счастью, что кода – чужая…