…губами талыми рассвет,
испробует за полог ночь,
и, наконец, окна конверт
прозреет выкрестом, и прочь
отвалит темень от стены,
рожая дом на белый свет,
и перекрашивая льны
сосны засветит минарет,
и утро молвит: “Я пришло”,
и где-то в поле, на столбе,
что в муке судорог свело,
пичуга ветхая, с небес
снимая ноты, запоёт,
да так, чтоб в стоге обмер бес,
и вдруг поймёшь, что не твоё
всё это,
что с собой не снесть,
ни облачка, ни волоска,
ни льна, ни божией зари,
ни тла, ни в поле колоска,
лишь сердце, бедное, горит…