Не радость на лице… не скомканное лихо…
Не в голову – моча… не дрын по голове…
Никто не ляжет в масть. И, как известно тихо -
им не удастся от-
сидется в рукаве…
Таков десятый круг… - не погнутая рама…
Не первый мастерок… десятый - Вазари…
Мерещится покой?... яичница и мама?
Зажми себя в кулак… утрись…и покури…
Оплатят тишину - твои переговоры,
с прекрасными – «свои»…с предельными – «не те»
Шептал тебе сквозняк и вероятно шторы
и кто-нибудь с прыщом… напел о красоте…
Дороже двух ходов, простое постоянство,
прописанное на…
Осыпавшийся мел…
Купился, как дурак - на мойву и пространство
и сотню раз уже… наверно пожалел…
Ты ж мог! Который день реальностью проткнувший
опухший белый свет, явившийся плохим!
Как не в матрасе – сон… но ты идёшь уснувший
и каждый человек не кажется бухим….
Ты путь в простой тупик, разменянный на стёжку…
Ты голый пистолет, помноженный на плеть.
Рождённый в двадцать пять, чтоб выглядеть на трёшку…
Чтобы потом совсем бесплатно умереть…
Идти без костылей… без старческих подпорок,
в рядах полуживых, кто отошёл от дел…
Твой спирит не спираль - американских горок
и рот не свежий шов, что разойтись сумел.
Таков порядок… крик – не смута в мелкой стайке
и голод не компот, вскипевший в СВЧ…
Ну и конечно жизнь – не папа в белой майке,
что двадцать лет спустя - рыдает на плече…
Таких моментов – жуть! Полно! Но так неярко
(конечно не кино…) высовываю нож…
Зачем тебе клыки, когда ты не овчарка?
К чему тебе перо… не спишешь, не воткнешь…
Где в грубой шее был кадык твой слишком тонок…
Где на щеках от слёз тропинки так сухи…
Не в крыльях – небеса. Не в шариках – ребёнок.
И не в собаке – злость… и не в пере – стихи…