С тобою мы грустили и смеялись,
немало вместе покорили гор,
в подводной лодке вместе задыхались
и в цирке заводили разговор.
Но вдруг как-будто гром по белу свету:
оборвалась гитарная струна.
Узнали мы - Володи больше нету,
И в ужасе застыла вся страна.
Мы позабыли истины простые,
но нам порой припомнить их дают,
и если родился поэт в России -
поэта обязательно убьют.
Свинцом пробьют, петлею ли удавят,
иль водкой, словно ядом, напоят.
Царям нужны, которые их славят
и не нужны, что правду говорят.
Так, как Высоцкий, не споют другие.
В краю морозном посреди снегов
хрипел поэт простуженной России
в чаду угарном шумных кабаков.
Был голос хриплым у него недаром,
поверьте - и не мог он быть иной:
хрипел поэт с хрипящею гитарой,
с хрипящею придушенной страной.
Его травили, мучали и гнали,
как в песне про охоту на волков;
и "гончих" по следам его пускали,
и обносили сотнями флажков...
Теперь врагов его найдешь едва ли -
все прославляют, но сюжет не нов:
мы это двести лет назад видали, -
и Пушкина жалели будь здоров!
Теперь кричат в газетах и с экранов,
что, мол, Высоцкий гласность проявлял;
что, если бы он не ушел так рано,
сегодня б наше время прославлял...
Чиновник, спрячьте ножницы и плойку,
расческу прочь! Давно пора понять:
его не причесать под "перестройку",
его у нас вовеки не отнять.
Вот над могилой убранной цветами,
под нежной сенью стройных тополей
с закрученными за спину руками
стоит поэт с гитарою своей.
И пусть сегодня поминать не в моде
и туговато с водкою пока,
мы соберемся, вспомним о Володе
и выпьем по стакану коньяка.