Мимо зданий, арок тёмных
я иду неторопливо,
в переулках тихих, сонных,
слышен запах хлеба с тмином.
Эх, что может быть вкуснее
корки хлеба с крупной солью,
горы фруктов потускнеют,
стОит запах этот вспомнить.
Запах поля золотого
под горячими лучами,
колос, косами крученый,
чуть колышется ветрами.
Я брожу у кромки поля,
впереди стена глухая,
лишь стрижам сейчас раздолье,
знай, летают, вниз ныряя.
Глаз прищурю на минутку-
засинело, заалело,
это поле васильками,
как озера, заблестело.
Тихо в поле, колос зреет,
соль земли в себя вбирая,
маки в поле пламенеют,
рожь собою украшая..