Я - твой всегда винительный падеж,
"кого-чего?" - вопрос из неоткуда.
Я накрошила тебе слов в кормушку -
ешь,
покуда я в кавычки браться буду.
Кому же, как не мне, тебя понять?
Кому ж, как не тебе, в меня влюбиться?
На циферблате вечности распять
все те слова, что жаждят говориться
или
разбить молчанье вдребезги и в крик
бросаться после каждой новой строчки.
На что, скажи, нам нежность на двоих
дана и ни одной совместной ночи?
Я подметаю с пола сор из рифм
и застелаю маковой соломкой,
а боль воспитывает память тонко,
ни на секунду не разжав клыков своих.
Кому же, как не мне, понять тебя?
Кому ж, как не тебе, давиться слогом?
Ты - мой эпиграф, в суматохе дня,
стремящийся стать кратким эпилогом.
Я не смогу тебя растратить. Нет!
Мне не хватает для любви признаний.
И сотни пуль летят за нами вслед,
из несвершившихся когда-то ожиданий...