Он меня не любил. Он просто играл мне на скрипке.
Эти звуки терзали мне сердце даже во сне.
Синеглазый скрипач, он не знал всю силу своей улыбки,
Только я, к сожаленью, ее изучила вполне.
Он дарил мне по пятницам желтые чайные розы,
А потом уходил, забывая сказать «Пока».
Он любил Вивальди и душные летние грозы
И при встречах мою ладонь целовал слегка.
И когда вечерами, как Моцарт, наверно, когда-то
Распахнув окно и потушив торшер,
Он играл мне вальсы и собственные сонаты –
Он смычком любви играл на моей душе.
И в ту пятницу он, как обычно, ушел, не прощаясь,
И исчез навсегда. Я давно уж его не зову…
Но с тех пор не могу забыть, как, увы, ни старалась
Звуки струн, запах роз и глаз его синеву.