Ой, вы ночи мои, дни,
пережиты, перепеты,
не замечены огни,
не дослушаны советы,
перепутаны листы
в партитуре этой пьесы,
знаю: истины просты,
как цветы у кромки леса,
как прозрачная вода
в хрустале Нагорной чаши,
все уж сказаны слова –
и не наши, и не ваши,
всё уже занесено,
и расписано, и скрыто,
сохнет на гвозде руно
у разбитого корыта,
но пока пьянит вино
Мона-Лизиной улыбки,
слышу, слышу всё равно,
слышу соло первой скрипки...