Эмиграции патока.
Будней серая хмарь.
И ни клята, ни мята я,
только прошлого жаль.
Часто снится, что дома я
пью березовый сок.
Надо мной – синь бездонная,
будто счастья глоток...
Как же мне разорваться-то,
чтоб душе – благодать?
...Сколько ты, эмиграция,
будешь сердце пытать?