Среди стен, разукращенных плесенью,
по дороге из серых камней,
в никуда, коридорами тесными,
Брёл последний из рода людей.
От стены до стены
- пару раз шатнёт.
Передышка, да воздух в грудь...
Сзади - ничего.
Впереди, что ждёт?
Иль покой, или новый путь...
Ничего за душой
- оболочка, тлен...
Мысли тупо стучат в виски.
От смертей ушёл
- обретая плен,
зажимая себя в тиски...
Время, как песок, из часов течёт,
через трещены в крепком стекле.
Впереди лишь тьма...
Все равно - вперёд...
Что-то ждет, в этой чёрной тьме...
Лишь смешок отзовется в его мозгу,
да блеснёт пара злобных глаз...
- Пройден путь...
- Ты последний...
- Иди сюда...
- Будет пир, но последний, у нас...
[27.05.08]