Однажды поэт заслуженный
заметил, что в юности часто
грустят почему-то, печалятся
поэты начинающие
и темнотою вздохов
творят свои стихи,
считают свои и людские
потери и недоумения,
твердят, мол, всё о мрачном,
не замечая многообразия жизни.
Но с возрастом это проходит.
Поэты находят себя
и своё место в строю.
Годы оттачивают ум и волю:
опыт, опыт - такой большой
универсальный станок...
А вопросы уже не ошарашивают:
вся соль в научном мировоззрении.
И, вообще, чем старше человек,
тем он спокойнее.
Ну, разумеется, не в смысле равнодушнее,
просто приходит понимание,
что чёрный цвет не главный,
и равновесие - закономерность творчества.
После выступления
он вернулся в президиум,
провожаемый аплодисментами.
К нему подходили:
кого-то отмечал,
кого-то поправлял.
А вечером пил чай,
рассеянно позванивая ложечкой.
В редакции ждали его стихотворения
по поводу одного события,
примерно восемь строк.
В мире опять надругались
над человеком,
и надо было решительно и твёрдо
протестовать.
Впереди была лишь ночь
и несколько таблеток
валидола.