Вдали, между скал, где воздух наполнен водой
и пеной морской,
из всплеска весеннего моря
рождается День.
Снаружи – забавно рудой,
но белый внутри, как все нерождённые зори.
Рождается День из влаги осипшей ночи`,
в оправе степной,
без права отмены рожденья.
Ему полчаса,
но ласковый пламень сочит
на гребень волны, в поток своего отраженья.
И кажется мне, что гомон проснувшихся птиц
осанною жив
и поиском хлебного дара.
Но чайка кричит, безудержно падая ниц –
на зеркало вод,
свой клюв наточив для удара…
Печалься, душа!
Но птицу за кровь не кляни.
Не ей выбирать бескровную пищу и келью.
Алеет восход,
и Время ест сочные дни,
пока Небеса баюкают тёплую Землю.