Посв. ВГ
Он снится мне… Родной и осязаемый…
Сквозь промежутки времени и стран…
И говорить о чем совсем не знаем мы…
Сажусь я по-турецки на диван…
И с чаем разливаю вновь стакан…
Он улыбается…И пальцами по клавишам
Щекочет пианино в тихий вальс…
Чтоб комната вставала замком с башнями,
Рисуя бал для удивленных глаз…
Бал для раздумий молчаливых нас…
Опять он шутит, как в других влюблялись мы,
Опять смеюсь над пассией его…
Картавит смех одной смешною жалостью,
Что нет уже меж нами ничего…
Но так в душе беспомощно легко…
Пора… Я ухожу… С надеждой встретиться…
Бывает самым лучшим тайный друг.
Так коротка к его квартире лестница
А от него длина ее – до месяца…
И так непрочен этой тайны круг,
Начерченный мелком дрожащих рук…
………………………………………..
Он снится мне…К душе моей безжалостно.
На тихий стук мне открывает дверь…
И прикрывает осень шторой августа
Он шепчет: «Все ошиблись…ТЫ не верь…
Что нет меня, ты никому не верь…»