Я прикасаюсь мозгом, как щекою
к тебе, о деревце… в чём нет вины, в чём нет
сознания. Ты счастливо, пустое,
ты счастливо, гранёное, густое,
такое вешнее, такое разливное,
шумливое и кроткое. Влитое
в движенье в уплотнённый свет.
А я тоскую в тишине болящей,
самогрызнёй греша, моя душа
цветёт жестоко так в обиде вящей,
о, психе… самой сути не касаясь
вскипает рефлексии ржа
и на зубах скрипит. Я содрогаюсь
от злости на себя, от гнева на
среду, и снова взглядом прикасаюсь
к листве в промере пыльного окна.