Мне шестьдесят,
но я всё же - чувак.
Дом – моя крепость и мой бивуак.
Думает сын:
коль живёшь, так живи…
Только душа моя просит любви.
Я не хочу
«прибамбасов» столичных.
Хочется мне отношений приличных.
Я говорю
не о радостях Муз
И
дегустации Тела на вкус.
Женское Тело
мне чудится храмом
В нём моё счастье и в нём моя драма.
Только у женщины
взгляды свои:
Ищет чего-то, что больше любви.
Разве любовь
измеряется весом?
Разве любовь управляется бесом?
Не меркантильна
духовная связь.
И не подкупна сердечная страсть.
Вот
мне исполнилось шестьдесят пять.
Не отступлю от любви не на пядь.
Видимо телом
я всё же ослаб,
Но для любви я пожизненный раб.
Хочется шляться
за женщиной тенью.
Только где взять мне для этого денег?
Может быть
дьяволу Душу продать?
Или любовь ради денег предать?
Нет. Буду ждать
новой радостной встречи.
Шестьдесят пять – ещё вовсе не вечер.
Шепчут мне на ухо бесы:
влюбись…
Где ты? Не слышу Тебя… Отзовись!
Дом – моя крепость и
мой бивуак.
Годы свои я занёс на чердак.
Чувства любви
прошиваю в тома.
Сын говорит, что сошёл я с ума?