Одинокий человек...
Что может быть хуже?
Он ходит один под дождем,
перешагивая лужи.
На лице у него никогда не бывает улыбки,
И в жизни своей совершал он часто ошибки.
На вопрос: "Как дела?",
Отвечал:"Не твои проблемы."
И вся жизнь для него -
нерешенные части дилеммы.
Он никогда не рискует,
По праздникам в гости не ходит.
И щемящая вечная скука
на душе его не проходит.
В доме его невеселые, скучные краски.
Серый диван, не видавший ни чистки, ни ласки.
На столе, покрытом пылью, пусто.
В холодильнике единственная кастрюля.
С борщом.
Из капусты.
В книжном шкафу нет стихов,
Нет веселых рассказов.
Только стопка докладов,
приказов, наказов, указов.
Почему одинок он?
Не может найти сам ответа.
И, задумаясь, курит одну за другой сигарету.
Вспоминает все дни, и на сердце его неспокойно.
Что ж, не сей раз ему надоело - довольно!
Он отвязывает в ванной бельевую веревку.
Раз-раз.Все готово. Осталось засунуть голову в петлю,
Не дрогнув.
Стоя на табуретке, медленно оглядывает комнату.
И видит портрет жены,
Которая умерла три года назад.
И он был тому причиной,
Он был в том виноват.
Табуретка упала.
Медленно раскачивается тело.
Все, жизнь прошла.
Она ему надоела.