Вчера литература умерла,
Она сгорела в собственном бессильи,
Любовь народа быстро, без усилий
Ее в могилу времени свела.
Любовь народа к вороху бумаг,
Который кто-то книгой называет,
Кто классики язык «не понимает»,
Кто всей литературы злейший враг.
Чтоб головы свои не забивать,
Они читают только книжный мусор,
Считая это, верно, делом вкуса
И не желая разум развивать.
Книжоночки, от вас в глазах рябит
И вами переполнены прилавки,
Хоть раз бы дали людям для затравки
Ту книгу, где смех истины звенит,
Где стиль, как летний благовест звучит,
Такую, что взволнует наши чувства,
Такую, что умершее искусство
Своим талантом мигом воскресит.
Но книги этой так давно уж нет,
Кругом одни лишь мягкие обложки,
Закутанные в пестрые одежки, –
Они должны дарить нам жизни свет.
И пусть литература умерла –
Она тем самым снова возродилась,
И новая ей жизнь опять открылась,
И этим новым жизням нет числа.
Из пепла своего восстала вновь
Литература – феникс златокрылый,
И скоро, накопив волшебной силы,
Она споет про жизнь и про любовь.
Сейчас она пока еще мала,
Но превзойдет себя при восхожденьи,
Вчера мы наблюдали возрожденье,
Когда литература умерла.
2003г.