Не падай хотя бы духом.
Все это случается не ранее,
Чем минут дорожные мили,
Пока не пройдет время,
Если оно вообще пройдет.
Надо спросить у зрячего,
Помнящего наоборот.
Хотя бы на ход вперед.
А то будет как в том сне,
Когда девушка
обещала придти к ночи.
А ночь не могла проникнуть
В любящее сердце.
Так слепой день
Не допустил свидания.
Палило солнце.
Оно всегда разгорается в разлуке.
Нет ничего интересного
В поцелуе.
Но как приятно ожидание
В стихах, как в кружеве.
А другая женщина обещала
Придти через пару лет.
Но никто не открыл поэту
Сущность времени.
И он даже не состарился,
Когда неверная умирала
В морщинах,
Как в стихах,
Как в кружевах.
Я шарманщик –
Сын маленького мальчика,
Который любил небо,
Который плакал и просил могильщика
Не закапывать его в холодную землю.
И тогда (мне это рассказала бабушка),
Ангелы унесли его на небо.
А гроб продали на дрова.
Моя мама-бабушка любила военных.
И не понимала поэтов.
Поэтому и не пришла через два года.
И умерла в цветах и кружевах
И стихах,
Которые прямо сыпались
На ее морщинистое лицо.
Поэтому и я такой старый.
Странной женщиной была
Моя мама-бабушка.
Стихи лились из нее живыми ключами.
И она дарила их пустым поэтам.
Плела в морщины и кружева,
Разбрасывала по облакам.
И когда я появился,
Она решила, что это очередной сонет
Или поэма
И бросила меня в руки
Пролетающего мимо ангела.
Но тот и так был занят
Переносом мальчика – моего отца
И продажей гроба,
Что на меня просто не хватило времени.
Которого много,
И которое не может кончиться.
Но он это не знал.
На вырученные деньги,
Помня, что я шарманщик,
Он купил инструмент
И вышвырнув меня с неба
Прокричал:
«Не падай хотя бы духом»!