Струилось эфиром прохладноле лето,
Сидел человек среди свежих стогов.
"Ты знаешь, как трудно быть в жизни поэтом?
Не сдаться, не спиться
И не опуститься,
Оставить потомкам полкила мозгов?
Мы- бытописатели мусорных свалок,
Мы видим и чувствуем серость и грязь,
Казалось, я буду подавлен и жалок...
Но с неба и с крыши
Все видется выше,
Поэт, возвышайся и с крыши не слазь!
Улыбки несем в эти скучные будни,
Поэта язык справедлив, но остер,
Мы в душах людей только лучшее будим."
Ночь ходит над лесом,
Хлеб с салом нарезан,
Дровишки стреляют, пылает костер.