В «не спеша» спешу…. ворошу круша.
Раскатала блин…закатись губа
Не шаман шалмей в Бога душу, ша!
День опять стрелой в середину лба.
Линь скользит в руках - золотая лень…
Мысли птицей вверх, а прищурюсь – вспять.
Ты попалась мать на приманку – день...
Не хватай древко… успокойся… сядь…
Сяду…
Хрена петь, если струны в – нить…
Если брандер взял да и выбрал мель,
чтоб как все… но все укатили пить,
мне в подшитых снах рассказал апрель.
Ты ж не в Припять жить! Ты ж не выпить док!
Деревянный смысл… начиная с плеч…
И бегут/шумят...те, кто что-то смог…
А счастливых сам… он находит… меч…
Оттого ли? Для? Или просто – чтоб?!
Самострел. Уймись. Здесь не клином клин!
И стрела тебе пустит корни в лоб…
Ты оттянешь срок, но итог один.
Значит стать другой…?! заглотить блесну?!
В потолок пролить свет как будто в свод…
-
И хилять во хлев… и сосать сосну…
Возвести забор. Замолчать свой рот.
Немота и боль выползают в чат.
На сто сорок тем – килограмм ботвы.
Ты молчи до тех… пока те молчат…
Эти тоже пьют… но они мертвы.
Мёртвый Бог играл в запустевший ад
И лежал топор… и обведен Мень.
И глаза твои всё роняли град
и во лбу торчал заржавевший день.
По тебе сейчас, а по мне - …вчера…
Нацедить капель из возможных струй…
Выбирай мишень! - Кожа… Холст... Кора… ?!
На буя тебе этот ржавый буй…
Вороньё взлетит, как по лапкам ток…
Отомру от бед в бледный контур дня:
этот ржавый буй – небуёвый бог…
-
Я на дно его… он со дна – меня…