Душа поэта не проста,
И путь его во тьме проходит,
Лист чист, и будет чист пока
Поэт пером на нем не водит.
Поэт не пишет, он Творит,
Творит на многие века
Перо его в руке лежит
Слегка напряжена рука.
Он слушает внутри себя
Ту песню жизни, что играет
На струнах горя и добра
Тот ангел, что всегда порхает.
Не в каждом теле ангел есть
И дьявол тоже есть не в каждом
И крест любой нам тяжко несть
И я на свой набрел однажды.
Судьба хитра, хитра настолько,
Что обманула и меня
И я, не знал что будет горько
Когда начну творить любя.
Мой крест был сотворен не мной,
Его судьба мне даровала
Не знал, что навсегда покой
Меня оставил без запала.
И все бы ничего, но вижу
Что борятся сейчас во мне,
Мой ангел и мой дьявол миру
Все заявляют о себе.
Любовь судья на все обоим,
А ненависть как гриф парит
Парит над схваткой и порою
Пронзительно на них кричит.
Но вижу огненный я меч,
И вижу скипетр геены
Они мне душу рубят с плеч
И ставят жизненные цены.
Долою, прочь из подсознанья,
Деритесь в небе и в аду,
Не погубите мирозданье
В котором я сейчас живу.
Пусть все мои переживанья
На ваших крыльях улетят
В любви нет места для маранья
Бумаг, что чистые лежат.