.....и как
в доме стих приручается,
ни свет, ни заря появляется,
из поля,
а может пещеры,
из этой
иль прожитой эры,
из радости
или печали
из просто надежд
иль молчаний,
приходит минута в минуту,
поэта –
почтивши как будто,
и снова
опять за порог,
в простор необъятных дорог!